03.02.1976 - Il poeta, in fin dei conti, non è che uno scrittore pigro...

09.02.1976 - Non ho volgia di mangiare, non ho voglia di scrivere, non ho voglia di uscire, non ho voglia di star solo, di stare in compagnia, di ammutolire o di gridare, di giocare la vita o prenderla sul serio -  non ho voglia di guardare in alto, o in basso, o altrove... Non ho voglia di avere voglia.

11.02.1976 - C'è una donna che si curi del proprio aspetto solo per sviare l'attenzione dalla propria intelligenza strabordante?

18.02.1976 - Il più piccolo dei due pesci rossi che ho preso alla fiera si è incollato al ventre uno strano filamento, che ha trascinato per parecchi giorni; ha sguazzato con vigore insolito, ha carpiato, virato, saltato, poi, senza un grido (nemmeno un piccolo grido lasciato intuire dagli occhi), ha rivolto la pancia al cielo, come per un'offerta sacrificale. L'altro ha continuato il suo monotono girovagare, picchiettando ostinatamente il muso contro il vetro, come se nulla fosse, come se la morte del compagno lo lasciasse indifferente.  Ho pensato che la morte, in fondo, non è che una paura rimasta ai vivi.

19.02.1976 - Mi sto lentamente ma inesorabilmente estraniando dalla mia lingua madre. Ora sogno persino in francese, e in francese inavvertitamente mi ritrovo a monologare.

26.02.1976 - Parigi oggi mi ha intristito: ha messo il broncio e ha pianto - per strade, migliaia di persone indifferenti a tutto...